A pureza de outro músico - Ana Kita

   A você que me toca enquanto ele cantava.

  Um músico que tocava verdades da outra margem do oceano, sem alguém que o quisesse ouvir. Pedia aplausos e recebia, ninguém escondia o descaso. Eu o olhava nos olhos e ele não me via. Lembrou-me tanto de você. Talvez o sorriso verdadeiro. O olhar esperançoso. Quem sabe os cabelos latinos. A pele queimada de sol. A suavidade dos dedos nas cordas. Os acordes marítimos do violão. Tinha tanto de você. A camiseta branca como a dizer que a beleza está na simplicidade. Os tênis velhos como se pedissem para seres descalçados. A pureza com que cantava cada frase.
   Ele pediu a outro para tocar junto. É, assim como eu, ele se sente sozinho. Sob a luz verde ele também lembra um amor distante. Como você, ele tem o anelar coberto. É bonito, é alegre. Sozinho continua a cantar músicas que falam de amores perdidos. Ao contrário de mim, ele tem um amor para viver assim que a melancólica canção terminar. Eu peço só uma mais para que eu possa sonhar. Eu e você, personagens de mais uma melodia. Ele acende um cigarro. Para de fumar para continuar cantando, mas a magia já se desfez. Você continua distante e ele é só mais um cantor de bar. Um entre muitos. Um músico bom, toca com paixão, com verdade, não desafina e dedilha como se fosse fácil. No entanto, só você pode me tocar. Ele não tenta. Ele sorri e agradece meus aplausos, ambos sabemos que não é suficiente.
   Um palhaço me cumprimenta, desperta-me de meus devaneios. Não me liberta de você, nem poderia, nem eu gostaria. A canção, em outra língua, diz-me que não desista. Assim como eu e o cantor continuamos sozinhos. Num outro dia, num outro lugar, posso ter sua companhia. Mais uma música, dessas de cantar para sua amada em volta da fogueira. Ouvir o mar, assistir ao nascer do sol. Entre tantas canções que não me dizem nada, ao menos não as compreendo, eis que surge uma conhecida. De uma outra noite, quem sabe, para outro público, de outro cantor, em que meu coração já lhe pertencia. Você não sabia. Você, tampouco, escuta agora, e ele termina de tocar.

Ana Kita